Esto que llevamos por dentro es trozo de una parte trascendente que hemos guardado y no sabemos donde. Nos olvidamos.
Esto es la ansiedad por el desconocido, son ecos de un déjà vu, es polvo del principio, es lamina que corta suave pero sin exactitud.
Esto son pantalones favoritos en los que ya no cabemos, son semillas de una fruta que huele fétida en el suelo, es la certeza ciega y todavia lejana de lo ideal.
Esto que llevamos aún es bello y tibio, es el chico curioso cuestionando al joven soñador, es gráfica sin mano, veneno y antídoto.
Es una pregunta apresurada y aun prisionera por manuales que siquiera instruyen, es poesia que ya no se siente.
Esto que tenemos es la triste belleza del samba de una tarde de Domingo, es rio pereciendo, es oración en silencio y espasmos no escuchados.
Esto que tenemos es la triste belleza del samba de una tarde de Domingo, es rio pereciendo, es oración en silencio y espasmos no escuchados.
Amamos aun de modo desconectado.
Amor atrapado, amor perdido, amor que no rellena al rededor.
El amor que no lo es.
Solo pretende.
Solo pretende.
